195.

凛冽的山风自谷口呼啸灌入，卷起薄薄的雪尘，如同节日残留的幻影，在我脚边打着徒劳的旋儿，不甘地消散。晨雾尚未褪尽，天边只吝啬地透出一线冰冷的铅蓝。

我伫立在岗哨旁，心头默念，“1898年，1月2日。”

日子确实翻过了页，圣诞将至。

但对我们傲罗——不，此刻的我更准确的身份是打击手——而言，这又意味着什么？

毫无区别。

圣诞节是炉火、团聚与松弛，对他人而言。对我们，则是黑巫师最钟爱的狩猎时刻。当人们卸下心防，沉浸在节日的微醺里，阴影中的利爪便悄然探出。

我们内部戏称它为‘骚动日’，而他们，则傲慢地称之为‘清洗’。

“我就说过，这世道，连圣诞节都守不住了。”身旁的同僚哈着白气，魔杖心不在焉地拨弄着脚下的积雪，“等老子升了职，头一件事就是把节假日巡逻写进加薪条款！”

我扯了扯嘴角，没应声。这样的牢骚，在当下的寒风里已算得上温和。

自圣诞前夜起，戈德里克山谷便被傲罗办公室圈为“重点巡逻区”——实则已是半戒严。几户居民遭袭，一对老巫师夫妇甚至被夺走魔杖，像废弃的玩偶般被塞进本该象征温暖的壁炉。魔法痕迹冷酷地指向夺魂咒，手法老练、精准。老手们都明白：这不是零星的暴行，而是有组织、有预谋的暴动序曲。

特拉弗斯曾语带讥诮地私下断言，“黑巫师不像咱们，他们没有条例束手束脚，更不必在乎什么‘节日气氛’的体面。他们能在圣诞夜享用完主人的火鸡，顺手抹了对方的脖子，还不需要编造理由。”

我不喜他那腔调里的冷酷，却无法否认话里的真实。

这，便是我们此刻仍杵在寒风中的缘由。

心底并非没有遗憾。今年终究没能回到破釜酒吧，与邦妮教授分享她烤得蓬松的蛋糕，啜饮那暖入心脾的热可可，去年我是真没想到她有这种手艺。我甚至早早写信许诺会抽身回去，然而紧急任务的调令砸下时，只能仓促提笔写下那句苍白无力的“也许明年”。

“也许明年”——这个词，自我踏入魔法部那刻起，便成了常客。时间，再不属于自己。

今天，是我正式成为打击手的第十二天。

戈德里克山谷，从南坡、墓园直至废墟区，是我的巡逻区域。每一条幽深的小巷，每一口枯井，每一块被岁月风蚀的墓碑背后，都可能蛰伏着一道致命的咒语，一个阴险的陷阱，或一场蓄谋的突袭。

我们并未身处战争，但此间的一切，都弥漫着硝烟的气息。

昨夜交班时，一位鬓角染霜的老打击手嘬着烟斗，烟雾缭绕中低语，“那帮家伙动作越来越大了。就快按捺不住，要浮出水面了。”

我默默颔首，无需追问。迹象已昭然若揭。

他们不再是散兵游勇。暗流正在汇聚成潮。目标也不再仅限于劫掠财物或宣泄私愤，而是在试探，用带血的指尖，一厘米一厘米地丈量着魔法部容忍的边界。

我这几日负责东南坡，紧邻着黑黢黢的森林边缘。几处隐蔽的岩洞，一座被遗弃的破败小屋。昨夜有报告称瞥见火光，待我们急急赶到，只余一片死寂。空气里，却顽固地残留着一丝焚烧后特有的、令人不安的焦糊气味。

有人在此举行过仪式。我们迟了一步。

展开羊皮纸记录时，冻僵的手指有些不听使唤。墨迹在纸面拖出歪斜的轨迹，我不得不放缓速度，竭力让字迹清晰：

“1898年1月2日。巡逻第4日。东南坡旧屋。目标未现踪。微弱火焰残留。无人迹。新增：屋内有强力魔法撕裂痕迹……”

书写间，目光习惯性地扫视四周。

山谷死寂，唯有积雪无声。一声悠长的犬吠自远山腰传来，撕破凝滞的空气。风中，夹杂着冷杉残存的、微苦的芬芳。今日，或许会平静度过。

但搜查，必须继续。

我是打击手。从踏入这片风雪覆盖的山谷起，属于我的、真正的第一年，才算拉开帷幕。

我的任务，是钉死在这条无形的边界上，将那些企图趁夜色渗透的黑暗，挡在外面。

哪怕此刻，哨位上，只有我一人。

将记录本塞回厚斗篷的内袋，我握紧手中那根冰冷的魔杖——它是我此刻唯一的依凭与伙伴——转身，迈开冻得有些麻木的腿，向东侧那片更显阴沉的墓园方向，继续巡行。

若能活着，明年圣诞节再与邦妮教授在破釜酒吧相聚，啜饮热可可，自然是好的。

若不能...也并无不可。

我站在这里，守在这片风雪弥漫的山谷，所求的，本就不是下一个属于自己的节日。

而是为了让所有人——炉火旁的、团聚的、欢笑的——都能拥有下一个，平安的节日。

196.

我收起记录本，脚步轻盈地向东侧小道行进。阳光斜斜地撒在雪地上，像极了撒了一层碎银粉，漂亮得几乎不真实。可我不能被这些景色迷了眼。这个时间段，大多数当地巫师还在家中享用早餐，整个山谷尚算安宁。

但安宁很快被打破。

一阵混乱的“咩咩”声从前方林地传来，十几只浑身打颤的羊从低矮的山坡上狂奔而下，像是看见了什么可怕的东西。一只羊甚至撞上了某户人家的栅栏，把门板撞得“吱呀”一声大开，惹得室内巫师立刻惊慌地出来查看。

我立刻将自己隐去，一边低声咒语稳定羊群情绪，一边叫出项链上的的丝菲特。